Yoeri + gedicht
Nog even en ze kunnen daar in Bergen-op-Zoom ramen en deuren beginnen sluiten. Nip en hare Vlindervent gaan het daar eens gezellig uithangen in het kader van een verjaardagsfeestje voor Yoeri. Voor het zover is, toch nog een gedicht achterlaten, voor de trouwe lezers die hier elke dag opnieuw passeren. Iris, mijn favoriete bloem, al wist ik tot enkele minuten terug bij god niet hoe zo'n bloemgeval eruit zou moeten zien, speelt opnieuw een hoofdrol.
Morgen pakken Nip en ik wat dozen uit met boeken. Boeken, dat blijft toch de constante derde factor in dit huishouden. Hoewel we beiden vaak op internet vertoeven (blogland, schrijversland, dichtersland, mailland), blijft het een zaligheid voor het oog, die boekenkasten, rijkelijk gelardeerd met boeken over kunst, boeken als kunst, verhalen van King naast verhalen van Umberto Eco, de grote filosofen op schoot bij de grote schilders, Antwerpen boven...
irisdame
nog steeds verborgen
achter de thans woekerende iris
aanschouwt zij de rimpelstroken
rond haar geloken ogen
in het spiegelglas van haar serviceflat
de handschoen over haar knoken
tegen 't jichtig reumavuur
herinnert haar het verloren uur
dat zij nog het mes hanteerde
voor het avondeten
vlak voor hij thuis zou komen
de straten stromen stilaan vol
onbekenden allen onderweg
zich niet bewust van 't mensendrama
achter die stijlloos blinkende gevel
waar het leven stilaan minder
hunkert na de laatste dag
© Frans Vlinderman
Morgen pakken Nip en ik wat dozen uit met boeken. Boeken, dat blijft toch de constante derde factor in dit huishouden. Hoewel we beiden vaak op internet vertoeven (blogland, schrijversland, dichtersland, mailland), blijft het een zaligheid voor het oog, die boekenkasten, rijkelijk gelardeerd met boeken over kunst, boeken als kunst, verhalen van King naast verhalen van Umberto Eco, de grote filosofen op schoot bij de grote schilders, Antwerpen boven...
irisdame
nog steeds verborgen
achter de thans woekerende iris
aanschouwt zij de rimpelstroken
rond haar geloken ogen
in het spiegelglas van haar serviceflat
de handschoen over haar knoken
tegen 't jichtig reumavuur
herinnert haar het verloren uur
dat zij nog het mes hanteerde
voor het avondeten
vlak voor hij thuis zou komen
de straten stromen stilaan vol
onbekenden allen onderweg
zich niet bewust van 't mensendrama
achter die stijlloos blinkende gevel
waar het leven stilaan minder
hunkert na de laatste dag
© Frans Vlinderman